Opinión: Poema: Bodindio Viejo
Ya nos han sangrado
y encuerado;
ya nos rifaron la tierra
y sus santos nombres
Insaciables, ahora nos cambian
por los bueyes.
¡No, a la savia de la agroindustria!
¡No, a la suerte de la agro-muerte!
¡No a la tableta sin la aldea!
Gime la flora,
gime la fauna,
gime el río de mercurio.
Del fuego no brotan flores.
¡Dejen lo que todavía nos queda!
Lo que viste al indio es el bosque.
© 2020 The New York Times Company